elina_w

У меня болят уши. То ли надуло океанскими ветрами, то ли просквозило через беззаконно открытое окно некондиционируемой машины. За грехи, стало быть. Я сижу на берегу, с головой, обмотанной парео на манер деревенского платка, и пишу незатейливое в фиолетовой папке, а покрывало, некогда принадлежавшее литератору К., постепенно заносит песком.
Пляжу не видно конца. Слева рыбак расставил свои всего лишь удочки. Задумываюсь, как ему удается забрасывать их далеко, почему волны не вышвыривают лески с крючками. Итак, задумываюсь, но не настолько, чтобы светски обсуждать технологию рыбной ловли с человеком, находящимся в добром полукилометре от меня. Справа экстремал плавает на доске, держась за соломинку парашюта. Потом он выходит из воды, тяжело шлепает по песку, держа в одной руке доску, а другой небесно волоча парашют на манер воздушного змея. В своем костюме он похож на большую черную лягушку. Парашют - уже сарделька , а не соломинка, с множеством веревок, вервий тонких, нахально проплывает над головой. Жду ,что прихлопнет. Фотоаппарат дремлет в сумке. Я не гонюсь за мгновением. Сегодня меня интересует статика, она же вечность.