elina_w

Волна идет от двух оттенков мира,
Чернила оставляя между строк,
Смещая все, и гнутого статира
Не стоит рок.

Кора платана, шкура лепарда
Бесценны, прокаженного рука.
Следя за цветом, я играю в нарды,
Как в дурака.

В игре дано легко забыть о Фебе
И отражаться — истине в вине,
Стеклу — в асфальте, крыше — в темном небе,
И мне — во мне.